EL BUSCADOR

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador

Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que

encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es

simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había

aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar

desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de

marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes

de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención.

Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros

y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña

de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto

sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un

momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar

lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar,

entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso

descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … “Abedul Tare, vivió 8

años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de

que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al

pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando

a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también

tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8

meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este

hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían

26 cuentos para pensar

Jorge Bucay

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inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero

lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había

vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó

y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo

miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún

familiar.

- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué

cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados

en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo

ha obligado a construir un cementerio de chicos?.

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que

pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven

cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí,

colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez

que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la

izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿

Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión

enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y

media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y

medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento

del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más

deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país

lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así

vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es

nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para

escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero

tiempo vivido.